У Высоцкого расстроил Бог гитару,
Исковеркал голос – ну и что!
Он и так давал такого жару,
Что из бардов не давал ещё никто.
Его песни вкуса тёплой водки
Пил народ без закуси взахлёб,
И его сермяжной правды сводки
Лжи вбивали гвозди в красный гроб.
На своей скрипучей карусели
Он взлетал над грешною страной,
Где его душили, били, пели,
И любили страстно всей душой.
Его ливень с молнией и громом,
Как умел, смывал застойный смрад,
Каждому стучал по крышам дому,
В окна, где коленками дрожат.
Что же делать нам теперь, Володя?
Грязь покрыли глянцем от души.
Ложь – как эпидемия в народе,
Правда продаётся за гроши.
Пой, дружище, пусть тебя услышат
Те, кто мира судьбами вершат,
Пусть бумажников своих посмотрят выше.
Пой, вселенской Совести, солдат!
У Высоцкого расстроил Бог гитару...
© Copyright: Токарев Геннадий Николаевич, 2023
Свидетельство о публикации №123061602442
Свидетельство о публикации №123061602442
Рецензии
