Марает лист неугомонное перо...

Раз в сто лет появляется гений
И морочит стихами людей,
Но и здесь нет сомнительных мнений,
Что не дал он нам новых идей.

Для стихов новых тем не хватает,
Только в том не поэтов вина
И любовь скоро всех доконает,
Истрепалась по песням она.

Есть конечно и вечные темы,
-Смысл жизни, война и тюрьма
Но никто не решает проблемы,
Все проблемы они от ума.

Правда глупости тоже немало
Между рифмами строчки шалят
Стихотворцу ума не хватало
Да и рифмы его не впопад.

И опять про войну и страданья,
Про веселье вина и любви
Даже Пушкин без мук и старанья
Сочинял нам поэмы свои.

Что же нам остается убогим ?,
Как хотим Мы на полках стоять
Но потомки с вниманием строгим
Будут в хлам эти книжки сдавать.

Только пишут и пишут романы,
Вяжут строчки в тугие узлы,
Да ребята Мы все графоманы
В сочинительстве творчески злы.

Так, что мне ничего не мешает,
Всем вдогонку с веселой строкой,
Ну а то, что меня не читают
Не смутит мое сердце тоской.

Покурю «Беломор», как обычно
С удовольствием выпью СТО грамм…
И когда захмелею прилично
Сочиню пару пьес иди драм…
………………………………………………..
И слава Богу, что рукописи горят…