Книга с небом, как потолком

Вспомнил,в одно время,десятки лет назад,искал книги,ища их чернильный блеск и дух ,а потом нашёл их ,как логику и математический код слова и сознания.Рукописное это да,это от происхождения книги,рукотворное их делание предшествовало,машинному способу создания.И нашёл,логический мир их шире,интуиции,и логика и её форма,часть прозрения.Так я бродил,по букинистическом лавочкам,а это было распространено,больше чем сейчас.Где,то вы ещё найдете,маленькие полутораметровые уголки,на автовокзалах,там вам предложат книги,чтобы скоротать время.Среди,глянцевых детективов,и масс медиа романов по мотивам авантюр,и книжек в бумажной обложке с похождениями в стиле фантастики ,с магией или космосом.Вы можете,обнаружить потёртые томики,ранних изданий ,вышедшие из обращения,и 80 х и 90х годов,в том числе из мира логического типажа мысли,написанные докторами наук,пособия и учебники.Это вам,по большому секрету,и тайно спросят шепотом,что вы ищете,и вы сказав к примеру психологию,найдут вам достав откуда то из тайников ,спрятанные от взоров редкости,такое сгодится для студента если он в затруднении,и ищет казус и случай пополнить багаж знаний.
Книга,какую я искал,была бы,таинственной ,я так и представлял,как я добыв её из забвенного для себя пребывания в потерянных вещах,листал бы её и вдыхал шершавый запах страниц,знакомясь с новым миром,там внутри прямоугольника с словами и ,и отворяя обложку вратами в найденную вселенную замыслов.
Это о моих,поисках,не скажу книгу,какого автора я листал,в то лето,автор через годы меня разочаровал,но я говорил прилегши спиной,на скамейку синего цвета во дворике,какое низкое пасмурное небо,как потолок оно,книга и скамейка была одного цвета,книга была толстая в старомодном сейчас не принятом оформлении,все ,что было до нас принято ,отменяется,и такие книги,гладко то однотонного цвета строгого,вида,чтобы не отвлекаться на пятна и рисунки и лейблы,и аляповатости,и зрительно,понимать эту форму ,как объем смысла в  задумчивом мире фантазий.Внешне, всё выглядело,в книге привлекательно,и её сиреневый оттенок,сливающийся со светом дня или вечерней краской жёлтой лампы.
В цветах,и времени,есть то,что теряется навсегда,цвета блекнут,стираются,а время отдаляет преградой нас от дней,когда мы были иными,кто то запомнит и это,дни исчезнувшие в бытие,так и это воспоминание,причуда прошлой жизни.Причуда,существования,мы храним памяткой дни,на фото,ли на кадрах,и вспоминаем,нашу жизнь.
Тот день,это иллюзия,свободного человека,посреди мира молодости,и посреди нескончаемого будущего,впереди ждущего тебя,как ждёт,Открытый уютный дом,где есть ещё,в стенах,теплые воздушные потоки пристанища,и тебя волнуют многие вещи, такие,как прохлада,холодная вода ,и ты гуляешь выискивая бесцельно примету,в окне в виде облака,то ночь полную звездного блеска.

серые тучи плывут.
Вершинами миражей в сини.
У реки, звёзды мигнут.
И в сыри осенней остынут.

И я иду из дома под миражами.
Неба и сам стану миражом.
Когда исчезну под камнями и ветрами ржавыми.
И проржавеет мой от сырости прохладный дом.

И дом столетия продержит.
Над кровлей небо,ржавь колодезной воды.
И ветер землю изоржавит.
Взойдут лишь дикие цветы,
Затянутся мои следы.
И только звёзды светом в гул среды.