Он сказку придумал себе, чтоб легче на свете жилось.
В ту сказку поверили все, но всё оказалось в ней ложь.
Он лгал и себе, и другим, что он не урод, не дурак,
Не бедный, слепой пилигрим, но всё оказалось не так,
Он верил в победы свои, но пальцем не двинулся, нет.
Считал ожиданья свои, бесхозно растраченных лет.
А мимо сквозили ветра, к другим уходила любовь,
Чужие простые слова будили дремавшую кровь.
Он сказку придумал себе, в калачик свернулся, уснул
На зимней пуржистой тропе, сугроб над ним ветер надул...
Когда зашумела весна бедовой всесильной водой,
То вынесла из-под бугра белеющий череп немой…
А мимо сквозили ветра
© Copyright: Ольга Засова, 2023
Свидетельство о публикации №123061503942
Свидетельство о публикации №123061503942
Рецензии