Своя логика

      Лето. Гостим с Германом в загородном доме Музы под Каширой. Как законопослушные граждане, взяв открепительные талоны, собираемся поехать проголосовать в Каширу. Хотя это дальше, чем в Ступино, но там наш любимый магазин, где продаются  расписные жостовские подносы. Идем к машине, Муза уже за рулем своей неизменной «Победы». Вдруг вспоминаю, что паспорт оставила в спальне и прошу Германа принести его – лежит там, в тумбочке. Ждем. Что-то задерживается. Выходит задумчивый, расстроенный.
   - Что случилось?
   - А что я буду делать шесть лет?!
   - Какие шесть лет?
   - Когда ты умрешь…
       Оказывается, первый раз заглянул в мой паспорт – голый, арифметический подсчет – я старше! – и очень расстроился. Пришлось успокоить. Стараясь рассмешить, пересказала картинки-карикатуры Бидструпа (папа, любивший  этот жанр живописи, купил книгу шведского художника с весьма примитивными, пошлыми рисунками на бытовые темы). Немолодая дама выходит замуж за молодого человека. Потом они идут под руку: он солидный, еще крепкий мужчина, а она – дама «без возраста», немного уменьшилась в росте, но все еще привлекательная. Потом они снова идут рядом: он, чуть согнувшись, с палочкой, а она поддерживает его под руку, пряменькая, худенькая и по-прежнему хорошенькая. Потом  она бодро шагает, везя его в коляске. И последний рисунок: она сажает цветы на его могилке…
Как страшно! Нам всё нарисовал этот бездарный Бидструп!