Лепестки летнего вечера

Ветер проходит осторожно,
не оставляя на лугу следов.
Лишь огоньки иван-чая
трепещут под его поцелуями.

А я гляжу на них, и мне так хочется
ещё раз умереть и родиться,
но не разлучённым с людьми поэтом,
а простым цветком - возлюбленным ветра,
чтоб моей кровью наполнились лепестки,
а слёзы стали нектаром.

Я слушаю ласковый шёпот травы
и, тоскуя по нежности, надеюсь,
что когда-нибудь моя тяжёлая печаль
станет легче детской улыбки,
и тогда я смогу по-настоящему воскреснуть.

А тем временем мир меняется:
закат расправляет розовые крылья,
прикрывая ими свою драгоценность - солнце,
чтобы демоны ночи
не укатили его в кошмар преисподней.

Мне же некого беречь -
разве что своё сердце,
накрыв его кисеёю стихов,
как будто она защищает от одиночества.

Ветер ушёл. Осталось серое небо.
Кузнечики высекают искры музыки,
освещая иную страну,
и мне позволено постоять на её границе.

Время замерло,
слушая иную жизнь,
от которой во мне остались лишь биение сердца
да бурление желаний в звериной крови.
Я застыл соляным столпом, глядящим в прошлое.
Я хочу обратно,
к началу красивых сказок,
я хочу стать крохотным семечком на ладони Бога.
Он посеет меня в землю,
польёт росток из лейки грозы,
и я расцвету для бабочек, шмелей и поцелуев ветра...

И вот я вижу первую звезду -
и по щекам текут капельки нектара.