жизнь, переводящая дыхание

квартал, болеющий руинами,
ты станешь вновь обетованным,
и нам покажутся старинными
конструкции по котлованам.
из арматуры кости ящера,
высматривающие злое,
вчера ещё черты творящие
сегодняшнего мезозоя.
и дно, и битумное озеро,
посмотришь, кажется бездонным,
и землю рвущие бульдозеры
подобны игуанодонам.
вся улица, что брюхо вспорота,
весь город - туша бронтозавра...
и думается, что у города
последний шанс проснуться завтра.
из прошлого явиться мальчиком,
ещё безгрешным и чумазым,
чтоб жить, не подчиняясь мачехам,
бетонным обрастая мясом,
забыв дела и неурядицы
своей истории недлинной...
и неосознанно барахтаться
в миру с его родильной глиной.

***

что тут скажешь... долго ли умеючи -
врач вздохнёт, увечного латая,
жив, а остальное - это мелочи.
стол, простынка, кровью залитая.
а ещё обрубки человечины,
да слеза под веком у хирурга.
сумерки окурками подсвечены,
жизнь идёт безного и безруко,
вывалившись вечером на улицу -
доктор молча курит под каштаном,
и Амур с Психеей там целуются
на фонтане в сквере госпитальном.

***

жизнь, переводящая дыхание,
что же написать о ней? не знаю.
где найти проверенные данные,
это же не книжка записная.
пол и возраст, место погребения -
всё впитают школьные программы,
знания отрывочные, бедные,
правду говорящие упрямо.
медленнее будет это, дольше ли,
станут ли заметны параллели
взрослым, что до старости не дожили,
детям - что так рано повзрослели.