На полях, что уже не созреют,
От свободы, дурмана пьяна,
В диком танце с февральской метелью,
Замерзая, кружилась она.
Напевая о том, что не сбылось,
Вспоминая, чего не вернуть,
Все сильнее с метелью кружилась,
Снег ласкал ее пышную грудь.
Без ответа! К чему ей ответы?
Без вопросов влюбилась она,
В это жаркое, пылкое лето.
В этот смысл, в этот образ, до дна.
А вокруг, все завидуя счастью,
Лишь смеялись, глумились над ней,
Но душа, заглушая ненастье,
Ввысь звала уноситься быстрей.
И летела она вслед за счастьем,
Разрывая блакитною высь,
Взять все то, что сокрыто ненастьем,
И вернуться, уставшею, вниз.
На полях, что уже не созреют
© Copyright: Николай Борисенков, 2023
Свидетельство о публикации №123061302279
Свидетельство о публикации №123061302279
Рецензии