Про жизнь поэта

Стихи поэты нынче пишут про поллюции.
Но нет, смотрю ещё есть стих про проституцию.
Сам сочинил стихи - увы, очередной, боян.
Ну что ж, пойду, пожалуй, лягу в думах на диван.

Итак, вот лег, писать хочу серьезный умный стих,
пусть шквал пока в мозгах поллюций капель не утих
и проституции - бог с ней и иже с ними!
Так, надо уникально, типа: жили-были...

Да нет, не так: там, где-то, в некотором царстве
и в очень непонятном миру государстве,
жил-был один причудливый поэт, ну как поэт,
скорее графоман да между делом буквоед,

Скорее, он какой-то токарь с БолтШпонкБаша,
БалтСтройПромТеха иль какого-то ТяжМаша.
По вечерам, когда домой с работы приходил,
;собрав остатки сил, налив в бокал, как есть творил!

А экономика была сверх экономной,
война была то ль мировой, то ль автономной.
Но за державу было как-то неспокойно,
пусть и ядреного оружья килотонны.

Короче, как-то ничего не получалось,
ушла жена, ей в прошлом много обещалось,
но мало, по её понятием ей дали:
ей кроме шпили-вили, нужно трали-вали.

Какие к черту тут, скажу я вам, поллюции?!
Есть мысли, что возможно даже проституцией
придется ипотеку и кредиты погасить,
что б как-то выживать, ведь и поэтам нужно жить!

Конца истории в стихах пока не видно,
но счастье точно есть, его раскрыл Говинда:
забил на всё поэт. Купив оранжевый прикид,
танцует, радуется, "Хари Кришна!" голосит.