Пишу ниоткуда

Ты получишь очередное письмо ниоткуда,
Где меня не было и, возможно, уже не будет.
Я писала в ночь, когда Луна была в форме блюда.
Она холодно наблюдала за ходом наших судеб.

Всего в пару абзацев сложила я Душу.
Она шире, но я её комкаю, мну и рушу,
Чтобы сделать доступной, лишив объёма.
В рамках текста ей тесно. Она весома.

Я в бумагу вписала своё нутро,
Которое выло, болело и было зло.
Вписан в каждую строчку мой голый нерв.
Показать побоялась тебе свой гнев.

Ниоткуда приходит немного писем.
Побывав там однажды, стаёшь зависим
От своих страхов, тоски, печали,
Словно тебе одиночество в кровь вкачали.

Мне в собеседники - полумрак, чернила.
Им рассказала, как я любила,
Как умирала, как ты был нужен,
Как, передавая, был равнодушен.

Ты получишь письмо с пометкой "пришло ниоткуда".
Я совру, что лежала, была простуда.
Сколько слов я сплетала, уже не знаю,
А всего написала: "Привет. Скучаю...".