Он моим безумием стал,
Каждый день ко мне прилетая.
И не раз он меня отпускал,
Возвращался, судьбу отравляя.
Я всё чаще писать начинаю,
Знаю, слышит и чувствует он.
И себя вновь и вновь проклинаю.
И обида совсем не причем.
Нет её, как и нашей любви.
Поздно. Всё, наверно, пройдет.
Кто не чувствовал вовсе тоски,
Может быть, не поймет.
Можно чувствовать боль и обиду,
Проклинать, ревновать. Умирать.
Нет! Хранителем буду
Пепла нашей любви, унесшейся вспять.
Безумие
© Copyright: Алина Путинцева, 2023
Свидетельство о публикации №123061102926
Свидетельство о публикации №123061102926
Рецензии