Городские понты

Я к перекрёстку быстро подхожу.
И шум пилы мне тут же режет ухо.
Противный шум, невыносимый шум.
Там тротуару разрезают брюхо.

Опять узбеки пилят тротуар,
Хотя прошло всего полгода.
Как будто бесконечный сериал
Про плитку, город и начальников уродов.

А новой плитки стопки тут же рядом,
Красивые поддоны здесь и там.
Хотят успеть к Священному параду,
Досрочно должен быть объект к параду сдан.

Гардины дольше служат в десять раз,
Паркет раз в сорок лет сдираем.
В три года раз меняем мы палас,
Обои раз в семь лет со стен срываем.

Быть может танк по плитке проезжал?
Иль буйволы копытами стучали?
А может тайный скрыт под ней подвал?
Его нечаянно в бетон замуровали.

Возможно плитка мэру не по нраву,
И неугодна цветом для него.
Когда на праздник он идёт по тротуару
Цвет плитки не похож на цвет платка его.

Гадаю я, за что страдает люд?
Который дышит пылью от болгарки.
Ну, а узбеки пилят, режут, бьют
Им тротуар совсем-совсем не жалко.

Так где же тут разгадка? В чём секрет?
Зачем менять всё то, что служит долго?
Нет, у меня ответа, просто нет.
Вопрос свой положу ка я на полку.

Пусть кто-то мне расскажет: почему,
Всё это действо с плиткой происходит.
Его как брата сразу обниму,
И солнце расцветёт на небосводе.