Прокрастинация поэта

Огни когда погаснут в доме,
И тишь благая ниспадёт
Иду к столу, держа в ладони
Потрёпанный листок

Он бел пока, как голубь мира,
Что веточку маслин несёт
Изменит цвет моя рапира
Ну а маслин — не в счёт.

Я их полсотни накроплю,
И этой пищей для души
Кругом людей всех накормлю
Не зря же я пишу стихи

Так думал я, мальчишка смелый
И вот с размахом зашуршал:
"Ты листик, брат, уже не белый
Ведь эту строчку написал"

Но вот дерзнув, идут минуты
Одна, вторая, двадцать пять
Пройдёт, скорее, больше суток
Чем строчку напишу опять

От прежней дерзости моей
Крупицы даже не осталось
"Неужто я не чародей
И рифм не высечь мне лекалом"

Я в панике мечусь по келье
Наверно, я плохой монах
И правильно гласит поверье
Что счастья нет в стихах

Я полон мыслей, полон чувств
Но где они — лишь белый лист
Теперь морально "автор"  пуст
Плохой вы, батенька," артист"

Но вдруг, в отчаянии сидя
Вдруг что-то снизошло с небес
На листик искоса глядя
Я понял, где мой крест

Его несу сейчас я вам,
Впредь уважаю я листы
Они материя стихам,
Хоть поначалу и чисты.