Глаза не выспались, конечно.
В них воспалённых детский страх.
Билет помят в оцепеневших
Красивых бронзовых руках.
Ты в кроне греческого клёна
Распознаёшь смятенье птиц.
Горят огни Ираклиона
В глазах их увозящих лиц.
Мелькает взлётная дорога.
Сквозь ночь разбег, рывок, взлетел.
И в это время верят в Бога
Три сотни загорелых тел.
Исчез наш остров щедрой чарки,
Вдали земля расходных смет,
Где кареглазые гречанки
Тебе дарили комплимент.
Крит
© Copyright: Вадим Анатольевич Хаустов, 2023
Свидетельство о публикации №123061003611
Свидетельство о публикации №123061003611
Рецензии