пьяный трёп

...он глотнул из бутылки, и сказал:
«все наши дороги – пусты…»

«что ты имеешь в виду?» – спросил я.

«ну, то есть то, что мы делаем. зачем мы
это делаем? только лишь потому, что должны?
или потому, что больше нечего делать?
это так глупо, поскольку люди всё равно
остаются сами собой, и, знаешь,
эти тупые говнюки не изменяют себе».

«а что же им ещё делать?» – спросил я.

«откуда мне знать, я лишь ощущаю, что скоро
этому миру придёт пиз*eц, поэтому я никогда
не женюсь, и боже упаси меня от детишек.

«хорошо – ответил я – а искусство?»

«искусство? ты смотрел, слушал, читал,
что-то стоящее в последнее время?»

я не смог никого и ничего вспомнить, и промолчал.

«вот именно» – продолжил он, приложившись к бутылке.

это был субботний вечер.
мы сидели на аллее, пили пиво,
вокруг пахло липами, и перед нами
туда-сюда ходили люди.

потом какие-то 2 женщины, примерно за 50,
сказали нам, проходя, что это не место для распития.

«они правы! – сказал я, когда те ушли – видишь,
мы тоже с тобой ведём себя неприлично, а значит
мы тоже потворствуем общему распаду, а это означает,
что мы не можем объективно судить о нём».

«просто эти двое проморгали свои жизни – ответил он –
и теперь пытаются исправить что-то в других,
поскольку у себя они исправить уже ничего не могут».

«в чём же тогда вообще смысл всего этого?» –
спросил я, помолчав.

«ни в чём, его просто нет».

«ну, тогда получается, что ты можешь делать
всё, что только захочешь, несмотря ни на что?»

«ага» – ответил он, и глотнул из бутылки.

мы потрепались ещё где-то с час,
всё допили, и, пошатываясь,
разошлись по домам.

2023