От чего то не спится
И возвращаешься в день,
Мыслями вертишь страницы,
Поступков своих и дел...
Как-будто что-то не сделал-
Кого то не простил,
И говорил ты много,
Пустое ты говорил...
И от чего то больно-
Заноза в сердце щемит.
Память, такая паскуда-
Она тебя не щадит.
До мелочей всё вспомнишь,
Но гонишь прочь от себя...
Или с душою поспоришь,
И обманешь себя?
Почему же мы не такие,
Какими мечтаем быть?
Не умеем мы просто-
Любить и простить.
Бессонница
© Copyright: Миша Смертина, 2023
Свидетельство о публикации №123060903427
Свидетельство о публикации №123060903427
Рецензии