Слова приходят сами. Через раз.
А пропуски я заполняю болью.
Я не могу писать и мыслить на заказ.
Мне строчки душу разъедают, словно раны солью
Я в зеркало смотрю. Там я. Совсем другая.
Стихи, как зеркало, как пульс кричащих вен
И я не знаю где мертвая, а где живая.
Боюсь, что потеряюсь в отражениях совсем.
Закрасив боль под нежность листопада,
добавлю в чай глоток ночной тиши...
Но видно лишь одно, что не укрылась от ударов града,
И как вода в песок уходит ускальзывает жизнь
Пытаюсь рассказать, что памяти оковы разрубила,
Что есть мгновенья счастья и сейчас...
В ответ же убеждают, что души снова я разбередила,
Что свет уж не зажечь, который
навсегда погас...
Я выстоять стараюсь. Наяву и в строках.
Клочки от сердца отрываю, и все реже получается дышать.
Стихов осколки рикошетом бьются током.
как трудно говорить но еще сложней молчать !
Слова приходят сами, через раз...
© Copyright: Торри Бэк, 2023
Свидетельство о публикации №123060902690
Свидетельство о публикации №123060902690
Рецензии