***

вся ты быстротечная, излучина
русла реки,
сотвори из моей волги стеклянное
убранство.
я не писал стихов: мальками строки
казались, а голод днесь —
посредственная вещь.
нагар на бирюзовой лампе — игра
пера и капилляров. ночь кроила
белое одеяние.
и если мне писать, то воском,
и если мне любить, то вновь
сияньем
                  угрожать
                                     рассудку.
вот —
на плече,
                   на шее,
                                  на губе —
всюду подпись 
пушистым почерком,
не смей исполнить
приговор знакомой!
                               я здесь,
на луговой траве,
искусан комарами,
но ведь не в чувственности, боли
толк.
я не силюсь преодолевать невзгоды
ради толстой папки под названием
"дело".
                               я здесь
по твоей просьбе,
и если есть надежда сотворить из
пепла крылья небу (тому, кто по
рождению обладает высью, тому,
кто принимает всё за должное),
то вновь я раздуваю наш огонь