Говорят, что любви не бывает

Говорят, что любви не бывает.
Её  придумал мечтатель, поэт.
Но весь мир любовь воспевает
Вот уже многие тысячи лет.

Разлюбил друг, ушёл , исчез,
Смотришь  в угол на образа:
Невыносимый, жуткий стресс,
Осиротевшие от боли  глаза.

Горит душа,  горит в огне
И нет спасения от него,
Волком воет  при луне,
Вокруг не видя никого.

Не мил тебе и белый свет,
Коль рядом друга с тобой нет.
Мир превратился в серый цвет,
В печале стонет твой  рассвет.

Какая сила тут нужна,
Чтоб не пойти за ним во след,
А на дворе шумит весна…
Спасёт  тебя  она от бед?

И, вспоминая дни былые,
Ты начинаешь строить планы.
Ты сознаёшь себя  впервые:
Нужно стать к судьбе упрямой!

Уже свершилось, уже свершилось.
Книга прочитана давно,
Ну  так случилось, так случилось:
Её читаешь всё равно…

Листая старые страницы…
Читаешь мысли  свою вслух,
В слезах опухшие ресницы,
Не замечаешь  ветра стук:

«Чтоб были радостнее будни,
Чтоб не погиб в пустыне путник,
Берёшь одну  из ста порух:
Быть, быть, быть хорошо
ХОТЯ БЫ …ОДНОМУ  ИЗ ДВУХ!»

06/06/23