Она чиста,
Но дело времени,
И пыль забвения покроет.
Она пуста,
И давит бремя,
И где-то рядом эти трое.
Она лежит,
И пол бетонный,
Напоминает холод тризны,
Зачем, скажи,
Мольбы и стоны,
Когда в тебе ни капли жизни.
Когда уже,
Лишили силы,
И даже боли не осталось,
В укор ханже,
Опустошили,
И так жестоко надругались...
Начать с листа,
И быть услышанной,
Но неподъемна эта кара,
Она пуста,
Почти что выжата,
Бутылка из под "Солнцедара".
Боль
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2023
Свидетельство о публикации №123060706698
Свидетельство о публикации №123060706698
Рецензии