Я всё равно пишу ему стихи

Я всё равно пишу  ему стихи,
Хоть он, конечно, не читает.
И голос мой изнемогает. Но я молчу.
Пишу стихи.

Мой воздыхатель так далече,
Не пишет он и не звонит...
А я, послушав его речи,
Все ж понимаю: не пиит...

Он понимал ведь слишком много...
Дороги наши разошлись...
Сирень заглядывает в окна.
А ты смирись, мой друг, смирись...

Мы все устали. Понемногу Начнём и думать и мечтать ...
Пришлёт, конечно, Бог подмогу ..
И книга выйдет вся в печать.

Мы встретимся. Ещё не скоро
Та боль , конечно, отойдёт...
Но есть авто. Оно с мотором...
И нас до Рая довезёт?

Конечно, если будем вместе.
И всё по- прежнему любить.
Писать стихи. И верить, если
Не нарушать лишь тех границ,

Где радость будет жить умело,
Где нет греха. Но счастье есть.
И руку ты кладёшь... несмело...
На плечи... Лоб... И то не лесть...

То дружеское пониманье.
То - нежная твоя любовь,
И наших мыслей созерцанье.
И в этом - весь души полёт!!!

7 июня