А. С. Пушкину

Прости, ПОЭТ,
вчера я не смогла
тебя поздравить
с тем, что ты родился
в земле моей,
(Всевышнему хвала!)
чтоб мой народ
всегда тобой гордился.

Прости, ПОЭТ,
не пела тебе од
и не твердила
сладостно-елейно,
как любит тебя
русский наш народ
на протяжении
многих поколений...

Прости меня,
что не было в душе
ни праздника,
ни радости лучистой,
что мир - меж ЖИЗНЬ
и СМЕРТЬ - на рубеже...
И русские закрыли
путь нацистам.

Что льётся дождь
из смерти и свинца,
что небо полыхает
не в закатах...
Оплакивают сына
иль отца
в домах российских,
в украинских хатах.

Представь, ПОЭТ,
невест не на балах,
на фронте, в миг
коротких передышек,
когда Христос позволит
и Аллах
обнять меж боем
их родных мальчишек...

Я знаю, ты простишь
меня, ПОЭТ,
ведь ты велик,
а сверху всё виднее...
Так нужен нам
благословенный свет
победных залпов
над землёй моею.

Прости, ПОЭТ,
вчера я не смогла
тебя поздравить...

07.06.2023г.