Заметает пухом белым, заметает,
Словно белым покрывалом накрывает,
Это сон, в котором летом снег кружится,
Перекрашивает ночь и спать ложится.
В тёплом воздухе висит и тает время,
Тихо пишется моей судьбы поэма,
По секундам и минутам время тает
И страницы жизни тихо забирает.
Хороводом мысли белые кружатся,
В голове уже не в силах оставаться,
Пятьдесят оттенков белого судьбою
Навсегда теперь остались там, со мною.
В белом пухе город тихо засыпает,
И на тротуарах серых снег не тает…
Заметает...
© Copyright: Борис Зуев, 2023
Свидетельство о публикации №123060704335
Свидетельство о публикации №123060704335
Рецензии