соус чили

Лихие девяностые... В то лето,
вливаясь в новый кооператив,
мы видели, как пали партбилеты,
в другую веру верных обратив.
А те и рады, мигом соскочили,
себя и время перелицевав.
И был закат остёр, как соус чили,
хоть соус чили вовсе не кровав.
Но крови было, новости пестрели
разборками на пыльных пустырях,
в кидалы выходили менестрели,
развеивая будущее в прах,
ментов скупали бывшие партийцы,
крутых валили бывшие менты.
И давний лозунг - "курица не птица"
яснее проступал из темноты.
Ряды друзей редели неуклонно,
закат неодобрительно густел,
выстраивалась пятая колонна
под лепет неодушевлённых тел.
А мы пахали, радуясь и ссорясь,
свободу пили, чувства не сдержав.
Как чили, красным был закатный соус
постсоциалистических держав,
погнавшихся за чем-то забугорным -
туристы резко вышли в челноки.
А время шло, вовсю хрустя попкорном,
выталкивая мат из-за щеки.
Но всё-таки, тем временем довольны,
мы выжили, мы чуть переросли
обмены денег, пагубные войны,
окраины, лежащие в пыли.
Назад? Зачем? Там соус цвета крови,
живые там ещё, отец и мать...
Но дети здесь. И время хмурит брови,
а жизнь ворчит - за мной не занимать.