Ностальгическое

               Нам не дано предугадать?
               Как слово наше отзовётся / Ф. Тютчев /

Приятны тишь да гладь вечерние,
Весны закаты ароматные,
И стиходейством увлечение,
Хоть далеко мне до Ахматовой.

Под птичье пенье философствую,
Мной рифма не одна измучена,
Иду в строке дорогой собственной,
Не подражаю Фету с Тютчевым.

Наклонит ветви куст смородины,
Ему поведаю мечтания...
Весной не жарко и не холодно,
Сильна поэзия Цветаевой.

Мерцают звёзды неприкаянно,
Тут вспомнить Лермонтова надо бы.
Его стихи лиризмом памятны,
От одиночества, как снадобье.

Сирень, воспетая Есениным,
Дурманит запахами пряными.
Восходит то, что и посеяно,
И чуда ждём опять упрямо мы.

Мне ближе всех творенья Пушкина,
С его поэмами и сказками.
Как мало гениям отпущено,
Как много гениями сказано.

Всё обо всём писали классики,
Мне с каждым вспомнится хорошее:
Работа, дом, парады-праздники, -
Слеза накатится непрошено.