По небу, правя парус пуховой,
Едва я поспеваю за кормой.
Ей-ей, я воспеваю, что живой,
И что пока меня минул покой.
И что Отец занятье мне найдёт,
И что, как дождь, сей дар мой не пройдёт.
А, коль пройдёт – то даст свои плоды.
А пропадёт – так превратится в дым.
Из дыма буду ткать других стихов,
А из дождя я выкую подков,
Чтоб подковать коня своих стихов,
Чтоб снёс меня подальше от грехов,
Чтоб злобословья не было бы в них,
Как не было б балласта. И мой стих
Как стратостат поднялся б в облака,
Как стратилат продлился бы в века,
Как страстотерпец над землёй парил.
И был бы чужд и время и светил,
И только к Богу был бы приобщён,
И, оттого, бы был он обо всём.
5 июня 2023
Парус пуховой
© Copyright: Лириа Рыбакова Светлана, 2023
Свидетельство о публикации №123060504469
Свидетельство о публикации №123060504469
Рецензии