А, что, Александр Сергеевич Пушкин,
Ты мерил свой век, доверяясь кукушке?
Что зоркое сердце твоё усмотрело,
Когда тридцать семь тебе пташка напела?
Хотелось укрыться в деревне, в тиши,
Где, знай, кислородом дыши и пиши?
И сколько б ещё твой расстрелянный гений
Оставил потомкам, нам, произведений,
Которые б, даже в компьютерный век,
Читал с интересом любой человек?
Вопрос риторический. И с сожалением
Уже не одно за тобой поколение,
Исследуя тайны мятежной души,
Хотело бы крикнуть: «Живи и пиши!
Бездарным оставь бытовые разборки,
Всем тем интриганам, завистникам ловким,
Готовым на всё, чтоб тебя извести».
Расчётливей надо быть, Саша. Прости
За этот совет. Хоть и знаю ответ,
Лишь совесть и честь, и помимо них нет
У поэта советчиков, коих бы слушал.
Вот потому очень рано их души
Мир оставляют сей, грешный, земной,
На небеса устремляясь, домой!
05.06.2023 г.
Заложники чести
© Copyright: Сергей Ефимов 32, 2023
Свидетельство о публикации №123060502296
Свидетельство о публикации №123060502296
Рецензии