Роли ушли на второй план.
Мы живем чтоб посыл посылать.
Мы приходим в мир этот чтоб задать себе вопрос.
Какой с меня бытийный малейший хоть спрос.
Мы встретимся все и будет всем праздник.
Какой же Господь на счастье проказник.
Любовь, вера, надежда все что человеку и надо.
Тогда в лицо дует ветер прохладный.
Без названия
© Copyright: Стыцабой, 2023
Свидетельство о публикации №123060501157
Свидетельство о публикации №123060501157
Рецензии