Чем больше лет, тем тише праздник...

 От шквала будничной активной суеты... Мечта одна - о состоянии покоя... Как лучик света ждёшь ты тишины... И в ожидании  с "протянутой рукою"...  Когда ответственность бьёт через край... Когда открытый ты для разговора... Когда волнения, хоть отбавляй... Приходит состояние минора... Забившись в скромный и уютный уголок... В нём спрятавшись на миг от круговерти... На телефонный содрогаешься звонок... Пугают новости недобрые до смерти... Они  необъяснимо взяли верх...  И не дают возможность отдышаться... Есть ощущенье чьих-то злых потех... Определить способность продержаться... И жизнь без передышки "бьёт ключом"... Работа, обстоятельства, заботы...  Проблемы прут как "танки" напролом... За ними новости плохие - это что-то!... Со всех сторон командуют : Лови!... И ком скатавшийся несётся оголтело... Попробуй -  в ритме "твиста" поживи... И ты услышишь - тело захрустело...  Затягивая вечер перед сном... Чтоб тишиной вечерней насладиться....  Под "хруст костей", на полусогнутых, тайком... В постель обрушишься  , авось покой присниться... Но суета-сует поднимется чуть свет... И с ней в сознание всплывает выраженье... Чем больше прожил в этой жизни лет... Тем тише праздник - это вне сомненья...