Под песню жаворонка

И снова, я один – в степи…
Пел ветер, что-то тихо, травам;
Вдали, паслась овец отара;
У ног, синели васильки.

А в небе, очень высоко,
На этой, синей-синей сцене,
На фоне облаков, как пене,
Певец степной пел, так легко!

Он пел про русские просторы,
Про синь российскую небес,
Про горы, что вдали, про лес,
Про синь озёр степных, как взоры…

Я слушал этого певца,
Раскинув руки, лёжа в травах…
Фазан вдруг крикнул, где-то справа,
Увидев сокола-ловца…

Полёвка пискнула, тревожно,
Меня, увидев из норы…
Все звуки – летние дары,
И позабыть их, не возможно!

Вобрав в себя всю красоту,
Все эти сказочные звуки,
Я взял блокнот и ручку в руки,
И вывел первую строку:

«И снова, я один – в степи…»,
Как много лет подряд, как в детстве.
И снова ветер, по соседству,
У ног, качает васильки.

Как это было всё давно,
Где я вот так  валялся в травах!
А батя мой косил отаву;
Дурманил запах, как вино!

И потому я степь люблю,
Что не забыть мне глаз отцовых
И слов, как острых пуль свинцовых:
«Люби Россию – Мать свою!»

Слова попали в душу, в сердце,
И там остались навсегда!
И мне на Русь не наглядеться!
Закрою сердцем – коль беда!