Ночь, рукописи, сотни старых книг

Ночь, рукописи, сотни старых книг,
Их строки стёрло и забыло время.
Сидит, понурив голову, старик,
Горбатый, словно держит бремя.

Уста его иссохли, щеки впали,
В глазах безумье плещется и страх.
И губы его что-то бормотали..
Но нету смысла в старческих словах..

Он был из очень уважаемого рода,
Почёт и статус - было всё при нём.
Но полюбил крестьянку из народа,
Разум померк, душа горит огнём.

Франческа, Боже, как прекрасно имя!
Как сладко он его произносил.
И образ девушки не мог его покинуть,
Он его бережно в мечтах своих хранил.

Глаза печальные сверкали изумрудом,
А волосы её черны, как ночь.
Он очарован был, следил повсюду,
Но девушка всегда сбегала прочь.

Он ей стихи писал, прекрасные, как небо.
И сравнивал с цветком её уста,
Но он не знал (откуда ж ему было),
Что девушка не верила в Христа.

Она с рождения отдана другому,
Король всех демонов теперь её жених.
Не смеет девушка противиться закону,
Яд грешный глубоко в неё проник.

Букет цветов собрав в саду роскошном,
Он подарил Франческе под луной,
Она, сказав "Нет! Чувства невозможны!"
Умчалась, плача, в тёмный лес густой.

Долго герой, ведомый нежной страстью,
Бродил в лесах. Нашёл и разглядел
Он ведьмин круг, а в нем, на пьедестале
Лежит Франческа, белая, как мел.

Метнулась ведьма к ней движением резким:
"Ты демона жена, забудь свой страх!"
Вонзился нож, раздался крик Франчески..
Лишь блеск звезды в пустых её глазах.

Он обезумел, ведьмы лишь смеялись,
Хотел забрать Франчески тело, но увы.
Исчезли ведьмы, на траве остался
Букет цветов, что он ей подарил...

Теперь его пустая оболочка
В архивах что-то пишет вновь и вновь...
Тот страшный миг вовек он не забудет,
Как капала с любимой наземь кровь...