***

                Гулял по загранице чистенькой
                И всё прикидывал, на глаз.
                По мне так лучше по Пречистенке,
                А тут … какой-то Монпарнас.
                Настрой – тоска!
                Погода  сдрейфила,
                Под мою ругань,
                Что «всё дрянь».
                Оделась в тучи башня Эйфеля,
                И так – с начала сентября.

                Прощай, Париж,
                Ты не порадовал
                Осенний дождь нещадно лил
                Серее серого Саратова,
                Грязней,
                Чем бедный наш Тагил.
                А в стороне моей всё розово,
                И снова -
                По боку Монблан! -
                Лечу домой,
                Хочу… в Берёзово!
                Неси, неси, аэроплан!

                В колючих рощах тёрна синего
                И солнечный, и лунный свет
                Искрит туманными росинками
                Как ожерелья Бабьих Лет.
                Тропинкой,
                В сапогах резиновых,
                Хозяин местный,
                А не гость,               
                В родных местах,
                Не апельсиновых,
                Пройдусь я.
                Сдёрнув тёрна горсть,
                Причмокну вяжущей кислинкой,
                Сшибу истлевший мухомор
                Родной частушкой
                С матершинкой,
                Как трелью, оглашу простор,
                И улетит тоска кручинная
                Туда, где эха не слыхать,
                Чтобы тревогой беспричинной
                И маятой не донимать.
 
                Ах,  это Бабье Лето,
                Первое!.. 
                В шелках летучих паутин
                Игриво-томное и спелое,
                Пленер пленительных картин.

                Мелькнули образы «рассейские»
                Открыл глаза и –
                Ву а ля! -
                Пересекаю Елисейские,
                Как свои милые, поля.
                Вернулось обаянье Франции,
                И дождь уже не «моветон».
                Как мушкетёр,
                С игривой грацией,
                Дарю ей искренний поклон.