Привычны мы к статистике ушами,
Вот сто смертей, среда, таков итог.
Мы слышим, но не видим их глазами,
А этот видит, кого назвали - Бог?
Авария, автобус, все погибли,
Всем жаль, конечно, даже до слезы.
Да, что там до слезы, слышны молитвы,
И бьют по лбу зажатые персты.
Но то случайность или невезенье,
А сотня тысяч и, как такой вам счет?
Но, что скажу я вам, увы, на удивленье,
Опять статистика, ведь то война идет.
Вы чувствуете там, где не стреляют?
Где не бомбят, не нарушают сон?
Тех, кто в подвалах в страхе засыпают,
Вы слышите тех, из подвала стон?
Нет, я уверен, далеко, не слышно,
И двести тысяч, статистика всего.
Ведь здесь без бед живут, по-тихому, привычно,
Да, просто время ещё не подошло.
Сегодня время, привычно равнодушных,
Статистика она же далеко.
Недружных, послушных и бездушных,
Поэтому и побеждает души зло.
...
И вам за вредность дадут всем молоко.
Молоко, за вредность...
© Copyright: Александр Шелякин, 2023
Свидетельство о публикации №123060300072
Свидетельство о публикации №123060300072
Рецензии
