Вражда

...И никто не заметил последнюю нашу вражду,
В рукомойнике дней не отмылся удушливый запах,
Это кровь на руках. Это мы у небес на виду.
Это мёртвый ребёнок, что смолк на столе "эскулапа".
И затравлен анафемой долгий прохладный июнь,
Терриконы - курганы несут вдовьи слёзы и стоны,
А коснуться души, оборвать напряжение струн,
И нести эту вечность, как к тихой могиле поклоны.
Что алкать на заре, если зёрна, как прах от любви,
Кто в ладонях растёр эти чувства над выжженным полем?
Но идут звонари до последнего слова - "живи",
И читают псалмы у заплёванных вдрызг колоколен.
А смолчать - на беду. И ударить крылом по воде.
А взлететь? Но куда? Лебединая песня в неволе,
И стреляют в доверчивых птиц в этой грозной вражде,
Будто в пухлую вену вселенной безумство вкололи.
И склоняется ночь над разрушенным нашим гнездом,
Словно схимница - мать над растерзанным телом дитяти,
И лучина горит. И никто не идёт за Христом.
Были б живы - пошли. Только верные в духе распяты.
А от духа - душок. За версту. Через край да окрест.
В рукомойнике дней не отмылся удушливый запах.
Это кровь на руках. Это мы на виду у небес.
Это чёрный сухарь. И сума. И последняя плаха.