Балкон

Затягиваясь дымом, проявляю
горенье смеси стружки с табаком;
не веря показному предсказанью,
вбираю капли смол сухим глотком –

возможно, зря… На фоне – телевизор
с чуть слышными словами из Любэ:
при помощи эстрадно-сельской призмы
рассеянное стягивал рок-бэнд –

и на губах затеплилась усмешка,
и влажность глаз мозолит по вине
струи дымка, и радость эта смежна
с теченьем никотина в пульсе вен.

Сменить бы сигареты электронкой
и телевизор выкинуть совсем,
но взгляд сейчас мой намертво прикован
к полёту пепла - я его сосед

по самолётству. Земли озираю
и вижу, будто лениных толпа
шагает вместе с пушкиными рядом
средь улиц Мира, а точней – мирка.

И людики таращатся в испуге,
и смишники разносят телеграм,
а ленинские вскинутые руки
всё тянутся во след моим ногам;

центральный пушкин, выкрашенный медью,
глазами опредметить меня рад,
но понял я, что статуи все эти -
лишь воскуренья пепельный нагар.

Кто будет следом мнимым пепелищем?
И где? Быть может, москворецкий мост?
Иль там, где раньше - питерская пища,
а после статуэтки… Вот вопрос.

Не пачка сигарет – не предскажу я,
и не ступал на самолётный трап,
но помните, что сердце только жухнет
курением – так говорит Минздрав.