И смерть становится ещё немного ближе.
Гремят составы уходящих на войну,
Есть диалоги с теми, кто мне не напишет,
Чей образ облаком растает на ветру.
Чьих фото больше обновить не будет силы.
Прокатит в памяти за эхом голоса.
Теперь рожденный - быть. Рождённый стать счастливым,
Услышит звук земли, и как шумят леса.
И кто-то горести все чаши переполнит,
(Хотя куда же их ещё переполнять).
А сколько их таких,
Запомнили,
Запомнят...
Гремят составы, продолжая убывать.
Об уходящих
© Copyright: Стефан Римский, 2023
Свидетельство о публикации №123060305298
Свидетельство о публикации №123060305298
Рецензии