Сентябрь в начале. Мелкий дождик.
Да и не дождик – морось, взвесь.
Иду в лугах, в кармане ножик,
В руках ружьё наперевес.
Уже на зорьке отстрелялся.
Трофеи так себе, ничто.
Бивак у озера остался –
Костёр, палатка и авто.
Георгий там хлопочет с дичью,
Он битых уток потрошит.
Шулюм готовить будет нынче,
Вода вскипела, он спешит.
А я иду к речной протоке,
Туда, где берега излом,
С плаща рогожного потёки
Стряхнув ладонью, как веслом.
Иду, и скрип стерни упругий,
Как песней услаждает слух.
И травы, осени подруги,
Медовый источают дух.
Прохладный чистый влажный воздух
И чудный запах вялых трав,
Уложенных умело в копнах -
Духов изысканных состав.
Пейзажем полон, не охотой,
Люблю, когда уже луга
Селян нелёгкою работой
Плодят пахучие стога.
Мне хорошо, душа спокойна –
Есть сено - будет масло, сыр.
Коровы сыты и подоены,
И, значит, не загнулся мир.
Сентябрьские стога
© Copyright: Виталий Узденский, 2023
Свидетельство о публикации №123060305278
Свидетельство о публикации №123060305278
Рецензии