Дорога - каждому своя, и свой черёд,
И неизвестно, что там будет на закате,
Мы не сдаёмся, устремляемся вперед,
Где: сил и времени, когда-нибудь, не хватит.
Мечтать не вредно, да и мы - не дураки,
Но, для дороги свойство - приводить к финалу,
Бумага кончилась, нет места для. строки,
И, вот уже душа надрывно о застонала.
Нам верить хочется, что это всё - не так,
И то, что убивает - просто больно ранит,
Кому-то - дальше суета, кому-то - мрак.
И вот уже зеркал не видно из под ткани,
Теперь растает сердце, словно первый снег,
Забудут - все чужие, а свои -
заплачут,
Так уж сложилось, хоть и смертен
человек,
Но жизнь идет, а много лишь в
финале значит.
Перевернется время, и пройдут дожди,
А раны - позабудут запах крови алой,
Но шрамы - вечные, и заболит в груди,
Когда за третий тост наполнятся
бокалы...
Свой черёд
© Copyright: Геннадий Соловей, 2023
Свидетельство о публикации №123060301995
Свидетельство о публикации №123060301995
Рецензии