О всём...

О всём, что можно и нельзя,
Что крутится в уме поэта,
Суббота, времени дитя,
А в этот раз, ещё и лета
В зелёном, ясно-голубом,
В смешениях Луны холодной
И тёплом, или золотом,
О чём придумать невозможно!

Что пишет старое перо,
Лежавшее сто лет в кладовке!
Оно соскучиться должно
По фразам дерзким и неловким,
По вольным, ветреным слогам,
По строчкам через запятые!..
О чём ещё поведать нам
Ему дано всевышней силой?

Увязнуть в долгих мелочах?
Забыться временем беспечным,
Где выезжая на страстях,
Мы думаем о самом вечном?
Где грёзы именем твоим
И вседозволенные фразы
Летят как перелётный клин
Слепых журавликов бумажных...

И не мешают облака!
И грозы чуткие с дождями
Не смоют грим веков с лица,
С улыбкой детской, старой даме.
В её объятьях утопать
По вечерам, в плену условий!
И бесконечностью мечтать!
Не покидая территорий...

Где из кладовки взяв перо,
Марать каракулями истин
Бумаги белое чело
И восхищаться чем-то низким!..
Бродить ковыльною тропой
В степях сибирского пространства!..
Открыто отдыхать душой
От передряг непостоянства!..

Том тёплом, или золотом,
О чём придумать невозможно!
В зелёном, ясно-голубом,
В смешениях Луны холодной,
Со всем, что можно и нельзя,
Что крутится в уме поэта!..
Суббота, времени дитя,
Безумствует в начале лета.

И вместе с ней, моя душа,
По закоулкам и пространствам,
Бродит по грёзам неспеша
И растворяется жеманно
В границе чудной света с тьмой!
Есть тонкой ниточкою шёлка,
Проход из мира в мир иной...
По существующим прогнозам.

03.06.23.