Их мир не арена

Чистые души не светом священным осыпаны
Чистые души не крыльями машут алыми
Чистые, они ходят по миру утыканы
Стрелами, копьями и кинжалами

Среди толпы среди тысяч бегущих и страждущих
Медленным шагом сгорбившись слегка подбитые
Ветром жестокости попраны белые ландыши
Всё ещё тянутся к свету сквозь раны шитые

Нет не от веры в добро и
в любовь да
в вечную
Не по наивности детской с мечтами лучистыми
Чистые просто хотят выходя на конечной
С поезда жизни сойти такими же чистыми

Пусть эти души изъеденны разными ранами
Пусть не легко им средь роз и чертополохов
Чистым для счастья не нужно штанов с карманами
Они найдут "хорошо" среди множества
 "плохо"

Они отыщут тепло среди холода лютого
Они увидят добро даже в звере лютующем
Услышат музыку ветра лесами забытую
Увидят дыхание Земли в океанах бушующих

Их мир не арена а поле цветное с ромашками
Их боль утопает в глубинах добра простого
В их жизни дожди ледяные льют цветными стекляшками
Для волшебства  земного.