Рецензия на рассказ
И тополя шелестят о своём, и струйка тонкого запаха сирени сопровадит тебя в подъезд, заведёт домой и исчезнет в каком-нибудь окне, уйдёт тихо, по-английски, не попрощавшись. А тебе нет ровным счётом уже ни до чего дела. Спать, спать, спать...
Свидетельство о публикации №123060204178