Часто смерть протягивает лапы,
будто так случиться не могло:
и создание роняет на пол,
как роняют хрупкое стекло.
Лишь душа растерянно над телом
вновь напоминает чистый лист.
Только там уже обводит мелом
прах почившего криминалист:
-Третий за день, не чета – старухе,
той пошёл уже в неделю счёт…
Люди нынче мрут и мрут, как мухи,
а начальник отпуск не даёт.
...Здесь душа, рассыпав вновь осколки,
разрыдалась вдруг ему в ответ:
-Как же так, меня ждёт внук на ёлке,
а я должен слушать этот бред!
Осколки
© Copyright: Геннадий Попрыга, 2023
Свидетельство о публикации №123060202924
Свидетельство о публикации №123060202924
Рецензии