Брюзжание

                Ржавеют шпоры в борозде…
                Клинок тускнеет на стене…
                Свисает стремя плетью…
                Цветы истлели на окне…
                Моль точит кивер на гвозде
                В пыли чуланной клети…
                А рукопись горит в огне
                И пеплом посыпает прах -
                Дань закатившейся звезде,
                Которой не ответить…
                Такая старая игра,
                Всё эфемерно, как во сне.
                Но вопиет наш дух везде,
                Что вечны солнце и ветра
                И, слава богу, дети. 


Рецензии