Я не хочу в своих стрелять

Я смерти жизнь свою доверил,
И всё что есть в моей душе;
Я человечеству поверил,
И оказался на войне…

Я верил в каждого как в брата,
Я в них хорошее искал,
Искал с восхода до заката,
Я им как братьям доверял. 

Ночей бессонных все секунды,
Работал мозг на перебой,
Мир человека — лес и тундра,
С его загадочной душой…

Я многих видел без понятий —
Что все с заниженной ценой,
И я впадал в мир не симпатий,
Ко всей поверхности земной.

Чванливый век всем дал чванливых,
Их воспитать — пустое лишь,
Их кровь, тщеславных, горделивых,
Никак уже не изменить…

Страна, Ахматовой и Блока,
Страна, ушедшая в регресс,
Страна, где всем живётся плохо,
Страна где всё — дремучий лес!

Страна, где бьют в затылок подло,
Страна Незнаек и шутов,
Где нам нельзя, а им всё можно,
Страна где врать любой готов!

Кто к нам привёл всё это быдло,
С каких углов? С каких сторон?
Когда и где такое было,
Чтобы дурак воссел на трон?

Так мало этого, он — вечен,
И он таких же дурачков,
К погостам тянет и на вече,
Всех этих бывших мужичков…

И нет высоких и солидных,
С брутальный внешностью мужей,
И с интеллектом дальновидным,
Во всём похожих на людей.

Булгаков прав — с собачьим сердцем,
Весь этот сброд, вся эта рать,
Прости Ахматова и Герцен,
Я не хочу в своих стрелять!

2023-06-02