Мне хочется...

Всё ещё бродишь, хоть трудно дышать,
хоть и нетвёрдый от времени шаг,
всё ещё ищешь цветы и слова,
намереваешься не сплоховать.

Вот он ромашковый стебель – высок,
пахнет так терпко, но всё же цветок,
Ну а ирисы – волниста судьба,
стрельчаты листья и к небу мольба.

Вот они розы – так царственна стать,
чувственный запах, шипы словно сталь.
За наслаждение платишь сполна
болью и кровью – всему есть цена.

Время прошло и цветы отцвели,
майские грозы стихают вдали.
Вот пролетят и не вспомнишь о них.
Ветер листает прошедшие дни...

*

Средь деревьев, что о мире молятся
каждой ветвью, каждым лепестком
так легко дышать и петь, и верой полнишься,
и звучишь, как птица ни о чём.

И не надо слов об этом множество,
и за жизнь кого-то восхвалять.
 
Просто прочирикаешь несложное,
чтоб о счастье главное сказать:
пусть воды хватает, света, воздуха,
чтобы петь хотелось и летать.

*

Мне хочется быть серьёзной и не...
Запихивать вещи в рюкзак, чемодан.
А в доме лишь пара баулов в клетку,
а чемодан у моей соседки.
А я существую в каком-то сне
и он для чего-то мне Богом дан.

Мне хочется быть весёлой и не...
В шкафу разыскать то, что спрятано до...
до лета, до мира, до жизни второй,
но есть лишь потёртое, старый покрой,
но знаю, что пятна на солнце и на луне,
и ясно, что не помогут сладости и бордо...

Мне хочется просто быть, почему бы не?..
Писать банальную ересь с утра,
бродить средь цветущих акаций в росе,
взглядом обнять цветы абсолютно все
и знать: не бывает средь ила цветов на дне.
И верить: войне не разрушить внутренний Храм.