Книга грешников

В  легендах, городских,
Доля правды есть всегда.
И вот, в одной из них,
Говорится, что беда
Тебя настигнуть может,
Если нарисуешь ты,
На молнию похожие,
Особые кресты.
На зеркале, разбитом,
Эффектнее всего.
В доме, позабытом,
За час, как рассвело.
В книге, непривычной,
На мёртвом языке.
Описан тот обычай
И подсказки все.
Она сама находит
Тех, кто нечестив душой.
С ума, наверное, сводит,
Раз идут к ней все домой.
Из разных городов
И уголков страны.
Слышат её зов
Только юноши одни.
В парке или сквере,
И на старенькой скамье.
В проклятие не веря
Читают её все.
А после исчезают,
У прохожих на глазах.
На год пропадают
На окраинах, в домах.
Найти никто не в силах,
Дома весь год пусты.
Нет тела, нет могилы
Пропавшим без вести.
И только срок окончен,
Вновь пропавший на скамье.
Он был в грехах порочен,
Как и остальные все.
Уста его безмолвны,
Глаза его пусты.
Похожие на молнии
Рисует он кресты.
Книга растворяется
Новых жертв искать.
Страницы пополняются
Их уж сотен пять.
В легендах, городских,
Ведь всегда один финал.
Никогда не верил в них,
Пока книгу ту... не повстречал.