Разный труд...

Я  видел  руки  своего  отца,
С надорванными  жилами, в мозолях.
Когда  его  в работе  видел  в  поле,
Казалось,  что  творил  он  чудеса.

Я  видел  руки  брата  своего,
Под  ремесло  настроены -   в сноровке,
Я  видел  чудо  в  этой  подготовке,
Он  будто  брал  Жар-птицу  за  перо.

Я  видел  руки  матери  своей,
Казалось - это  руки  доброй  феи,
Их  не  было  заботливей,  добрее,
А  в  трудный  час – их  не  было  сильней.

Есть  разный   труд,
Есть   свой,  и  есть  не  свой.
Свой  -  в  не  своём,   зовут  теперь  удачей.
Мне  говорят:  «Ты  опоздал  к  раздаче,..
Теперь  молчи,  и  в  очереди  стой».

Что   им  сказать?
Туда  я  не  спешил,
Где  хлеб,  не  свой,  по  норам  раздавали.
Пока  они  там  прятали,  считали,
Я  по – отцовски,  как  умел,  так  жил.

Я  видел  руки  множества  людей,
На  фабриках,  заводах,  в  шахтах,  в  поле.
Трудом   кормиться – это  божья  доля,
Не  надо  мне  доходов – от цепей.