Яблоки

И вот на сонный город наступает холодный мрак ночи. Фонари яркими жёлтыми лучами выстреливают из-за деревьев. Редкий рокот машин смущает тишину. Как вдруг… Всё замерло. Тут и думаешь, что есть с тобой в этой безмолвной тишине? Да, ничего! Затухающей сигареты серый дым? Жизнь, похожая на вечный водоворот? Да, что жизнь? Что? Полоса из неудач и вечно чёрт знает чего! Вечная торговля! Как на рынке… “Чёрные” торгуют помидорами – гнилыми, жуть! Но всё утверждают, что они чуть-чуть помяты, а внутри там просто сок и сахарная мякоть. А, разрежешь их, а там внутри такое дерьмо, что даже свиньи жрать не будут. Или бабки какие-нибудь сцепятся за место в очереди: мол, я ещё с утра здесь стояла - а другая: мол, я сама с утра стою и тебя здесь не видела. Вот так и возятся часами, при чём, каждая, зная, что только что пришла, и, отнюдь, не за этими гнилыми помидорами, а за хамством, за общением… Или торг, когда грузин говорит:
- 10
А китаец:
- 9.80
Грузин:
- Да, посмотри, дорогой, какой яблок! Где ты ещё такой найдёшь?! Да, ты и твои детки кушать за обе щеки будете! 9.95 и забирай, хоть всё.
Китаец:
- Нет, они у тебя зеленоваты и кисловаты! 9.85!
Грузин:
- Дорогой, ты только послушай! Попробуй! За такое чудо света ты хочешь мне 9.85 дать?! Нет, ты только полюбуйся!…
Так и мы пытаемся себя подороже продать – делаем модную стрижку, подхватываем чужих историй, изобретаем красивые манеры, становимся чистыми, добрыми, заботливыми. Но порой никак не можем понять, что мы лишь пытаемся набить себе цену – продать себя подороже, хотя и не замечаем, что мы, как тот “чёрный” пытаемся загнать гнилые помидоры, гнилую душу, чтобы, “разрезав нас”, кто-то понял, что мы заразили его этой гнилятиной, и у него теперь гнилая жизнь.
А эти безумные драки, бессмысленные ссоры. Когда лучшие друзья режут друг друга на части, бьют друг друга до последней крови… А из-за чего? Из-за юбки, из-за пары стройных ножек, которые уже давно ни у того, ни у другого, а где-то в стороне. Когда девушки, лучшие подруги, рвут волосы друг на друге из-за одного бабника, который в то время лежит в объятиях другой… Всё это мне напоминает сцену на рынке, как две бабки дерутся за место в очереди, при чём ни та, ни другая покупать не думают.
Мы продаём себя подороже, а купить-то всегда пытаемся получше, да подешевле. Мы не верим красивым словам – мы пытаемся выесть человека с головы до пят, а потом, подсчитав, как компьютер, все “за” и “против”, вынести свой вердикт: “Да! Виновен!”, “Да! Виновата!”. И вот стоим мы на краю между адом и раем и торгуем, как грузин и китаец на рынке: 10 – 9.80, 9.95 – 9.85…
Я тоже давно стою на этом рынке. Я торгую зелёными побитыми немытыми яблоками. Мне не нужны деньги, поэтому на прилавке моём висит табличка: “Меняются на сладкие сочные дыни. Дыни беру на вырез – кислые не предлагать”. Каждое утро я обхожу весь рынок, но денег на нём я так и не видел, только лишь крики: “Яблоки! Сладкие яблоки! Бери! Не пожалеешь!”, “Самые лучшие помидоры!…”. Подходил тут ко мне человек. Предлагал золото. Я посмотрел, покрутил его, поблескал им и сказал: “А зачем мне золото, молодой человек?! Ведь у меня яблоки! Я знаю, что мы яблоки самые лучшие, ведь я их вырастил своими руками на своём огороде. Я каждую яблоню лелеял и поливал”. Так ничего и не продал, лишь вечером я нежно смахиваю с них пыль кисточкой, чтоб они не загнили у меня. И сколько мне здесь стоять – Бог знает, я лишь верю, что мои яблоки однажды обретут свои добрые руки, и что, наконец, я уйду с этого паршивого рынка, на входе которого висит большая вывеска – “Фортуна”.
“Будем друг друга любить…
Завтра нас расстреляют!
Не пытайся понять зачем,
Не пытайся узнать за что?
Поскользнемся на влаге ночной
И на скользких тенях, что мелькают,
Бросая тревожный след
На золотое пятно”…

(Сентябрь 1998)