Лукавство снов

Лукавство строф... ты сочиняя
Сонет, не знаешь формы суть.
В нем нет тебя, но есть другая,
И льется слов притворных ртуть.

Покорность их вполне понятна,
Они рабы твоих причуд.
Герой твой мямлит хрень невнятно
Про дружбу, мир и соли пуд.

Строка спешит, но спотыкаясь
О камни рифм — теряет вид.
Стих умирает задыхаясь,
Клюкой бездарности убит.

Но ты решила: он шикарен.
В нем море, Солнце и цветы.
Да, в нем есть всё, но он кустарен,
Жаль, что сему не внемлешь ты.

Писать стихи — талант от Бога,
А не от прихоти твоей.
Ночь коротка, еще немного...
Так поспеши ко мне скорей!

А я готов тебя за это
Учить сложению стиха,
На ложе Музы, до рассвета,
Под сенью Лиры и греха.

Но в самый миг неподходящий,
Звенит настырный телефон.
А сон, как поезд уходящий,
Оставил вздрогнувший "перрон".

И образ твой плывет, и тая
Смеется в дымке голубой,
С ладошки нежной посылая
Мне поцелуй воздушный свой.