Прошу, не пиши мне про любовь...

Прошу, не пиши мне про любовь,
Всё равно тебе я не отвечу…
Не гоняй по венам свою кровь,
И, на нашу, не надейся встречу…

Ни со злости я, и ни от лени, -
Мне таких как ты не надо…
Я ж оттуда, где родился Ленин,
После убийцы брата Саши – гада…

О мужских не пиши мне чувствах,
В них давно уж нету веры…
Они, как ложе у Прокруста -
Всё должно быть вашего размера.

О страданиях молчи, мучениях -
Все намазаны одним вы миром…
Вам не хватает развлечений,
Да с похмелья утречком кефира…

Ну, что ты мне всё про любовь?
Я в неё не верю. В жизни нет любви,
А ты талдычишь вновь и вновь,
Что прилетишь, тебя лишь позови…

Ладно, так и быть, пиши письмо.
Но чернилами, да на бумаге…
И непременно перевяжи тесьмой,
Да не залей вином иль брагой…

Может вспомню я былые дни,
Когда целовали ручку даме,
Когда горели керосинные огни,
И помнили – о невинности и сраме…

Был Симбирск, для ссылки город,
И бегал маленький Володя – Ленин,
И на рубахе не по центру ворот…
И люди не жирели от безделья, лени…

И, может быть, свершится чудо,
Приоткрою на тебя я «кари» очи,
И о прошлой жизни позабуду,
Чтоб любить тебя мне дни и ночи…